Sorpresa

El amante habitual, aunque ingrato, pese a dormir a mi lado todas las noches, tuvo anoche una extraordinaria performance. Estaba cansado de resacas, claro, pero aún así, su entusiasmo por satisfacerme sobrepasó los límites del sueño y sus ojos enormes, tiernos, me pedían y daban cariño, aunque luego lo negase, porque es hombre y está muy joven y, por algún motivo del carajo, siempre, pero siempre tienen que joder los sentimientos de alguna forma, pues alguien los ha convencido de que deben ser muy “fuertes” y jamás “perder el control”. Una mierda de filosofía moderna que aún no ha podido convertirnos a tod@s en cínic@s cabron@s, gracias a Dios.

El despertar calentito del día siguiente, calentito de verano y de abrazos dulces, y de su olor ya inconfundible, llegó con el sol aún en añil. Abrí mis ojos de niña adulta, brillantes de un querer amoroso e impersonal, con el placer de la noche anterior aún impregnado en mi piel cobriza, y voltee suavemente para ver el rostro de mi hombre niño, con quien, hacía pocas horas, había hecho el amor hasta no sentir los dedos de mis pies…

Y le vi moverse, repitiendo con su dedo índice un gesto que no recordaba haber padecido desde la escuela primaria. Pensé que era la somnolencia matutina, entonces miré con más atención. Una, dos, tres veces. Luego de una pequeña lucha –de cinco o seis segundos, tal vez- contra la decepción que tal acto causaba en mi corazón de mujer, moví su hombro despacito, para despertarlo. Y pregunté:
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Amorcito… ¿te estás comiendo los mocos?

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